Ночь минула. Легла роса,
как будто раскатились бусы
по всей траве. Я оглянулся:
тянулась следом полоса.
Вчера отец напомнил мне:
"Ты завтра подымись до свету.
Поедем сеять. И не сетуй,
день – год прокормит по весне".
О, я тогда еще не знал,
что быстролетна ночь весною,
как встреча с девушкой порою –
взглянул и тут же потерял.
... Трусит кобыла. Ранний час.
Трясется старая телега.
Погода чудная для бега,
а сеять вовсе в самый раз.
Но вот и поле. Мой отец
насыпал полное лукошко
и сеет, ворожа немножко:
расти, зерно, как наш малец!
Я бороную и слежу,
чтоб все комочки разлетались.
Кобыле – лень. Или усталость
жмет к жеребенку. На межу.
А тот еще совсем дитя.
Шалун. И до того победно
окатывает ржаньем медным,
что понимаешь – он, шутя...
День теплотою всклень наполнен,
и словно пух земля нежна...
Храпит кобыла, знать, должна
передохнуть...
Уже и полдень.
Петтоки, А. Ночь минула… : [стихотворение] / Андрей Петтоки // Сердце, пробитое пулей. – Чебоксары, 1975. – С. 66-67.
